Il mio Capodanno, lo penso volentieri con questo calabrese

So it goes #37

«Nichi Vendola», dico a Max, «mi fa venire in mente Trotckij. Nel ’17, quando abitava a New York». Ci penso, a questo, perché lo vedo concentrato su delle poesie di Brotskij. «I camerieri della trattoria dove andava a mangiare, lo odiavano, Trotckij. Perché non lasciava la mancia. ‘Mai vorrei ledere la dignità di un lavoratore’, spiegava a chi gli chiedeva ragione del comportamento insolente… Oppure, mi fa venire in mente, Nichi Vendola, che pure stimo, come uomo, e politico perfino», dico, «Pasolini, per certi versi, quando per strada intervistava i sottoproletari meridioni, gli domandava se preferivano campagna o città, e loro rispondevano ‘la città! il progresso senz’altro!’ e lui ci rimaneva male, incassava questa delusione, poveretto, ma era sincero». Max mi dice che Brotskij, sbarcato in America, subito rimase folgorato dal jukebox, distributore di perle di saggezza a buon mercato, diceva, yankee. Così. Così.

 

So, so.

Faccio lo scrittore e cioè... eh eh... scri... scrivo delle... cose che a volte diventano dei libri [intervista a Italo Calvino - dal documentario 'Centocronache' 1958-62]

Sono sempre Laura Efrikian, naturalmente

Sono la fidanzata del barista

Sono la Andrews Sister bionda, quella che fa i versi con la bocca

So it goes #36

«Con la febbre, come va?» dice Zelda al telefono. «Ancora qualche linea», dico. «Cos’hai preso?». «Pastiglie di Spongata». Oggi ho dormito quindici ore. «Quindici ore, ho dormito, oggi», dico. «Avrai una pelle meravigliosa», dice Zelda. «Pura come Camay, direbbe DeLillo». «Come cosa?». «Niente». Non raccoglie la battuta. Così le racconto dell’esplosione dei fichi al caramello. «Durante il viaggio in direzione del pranzo natalizio», dico, «il vasetto che ho messo nella busta con gli altri regali…  non ci crederai, ma all’improvviso si è disintegrato». «Fantastico», dice Zelda. «…Come se ci fosse qualcosa, che dall’interno, provocando pressione, lo ha fatto saltar per aria… il caramello si è infiltrato tra i tasti del libro-pianoforte, appiccicato al corpo del peluche Winnie Pooh...». Zelda ride a crepapelle, fa il nome di Marcel Mauss.

 

So it goes, so it goes.

 

So it goes #35

«Da quando sono tutti morti», dico a Zelda, «una pera dietro l’altra mi farei per sopravvivere a questi giorni». «Rimpiangi dunque l’orrenda scena familiare?». «Non ci crederai, eppure parlano, quei parenti, della piscina da allargare, del rendimento dei titoli di stato… del Capodanno a Cortina, parlano, del nuovo borsellino di Bulgari… Ma mia madre, mio padre, mai avrebbero permesso che si nominasse una piscina, durante il pranzo di Natale, mai». Così mi fa vedere, Zelda, per distrarmi dagli sciagurati pensieri, un’incisione di artista fiammingo, che è una natività nella quale vicino a Maria, è rappresentata la figura della levatrice. E in effetti è bellissima, questa presenza inconsueta, intendo, che nella faccia mi sembra assomigli alla mia panettiera, perfino. «Da quando sono tutti morti», dico a Zelda entrando in cucina, «la vigilia di Natale, penso alla mia panettiera, eh». «Datti da fare con quel branzino piuttosto», fa lei. Va bene, Zelda, lo sai che io sono la Grande Maestra Cuciniera dei branzini selvaggi. «Apro il Franciacorta?» dice Max. «Eh apriamolo», dico, da quando sono tutti morti.

 

So.

Vanessa Beecroft, White Madonna with twins, 2006

Sono Jane, la sceneggiatrice con la spilla appuntata al petto, bistrattata dallo scrittore fenomeno di Hollywood (da 'Gli ultimi fuochi' ovvero 'The Last Tycoon' - regia di E.Kazan - 1976 - tratto dal romanzo incompiuto di F.S. Fitzgerald)

Descrizione della mostra ‘George Grosz: gli anni di Berlino’ – disegni tra il 1912-1931 – allestita alla galleria De’ Foscherari Bologna – fino a febbraio 2013

Ci sono donne svestite dal corpo abnorme, le grosse mammelle spenzolanti, che agli uomini provocatoriamente mostrano lo sterminato sedere, e slanciando la linguaccia di fuori fanno marameo. Cleopatra è una di loro, la Regina delle Puttane (Cleopatra, 1920).

Ci sono donne vestite in accessoriati completi borghesi, stola di pelliccia al collo, piccole borsette in pelli di bestie rare: al parco spingono la carrozzina con dentro il diletto neonato (Il rampollo, 1930), scavallano le gambe nei caffè, si ritoccano le labbra, ante litteram effetto silicone (suine, in realtà), dilatano le narici, anch’esse scrofesche.

Ci sono gli uomini-che-odiano-le-donne (specie quelle che gli fanno la linguaccia, si capisce), pelati in perfetto stile Mussolini, uniforme militare con mostrine appuntate alle spalle (Agamennone, 1919): uomini che le donne, le anelano, ma quando ce le hanno davanti, strafottenti, piene di spirito, volentieri le farebbero fuori.

C’è l’arroganza del macho e la sua irrisione tutta al femminile (avete notato che i soggetti maschili di Grosz hanno sempre un sesso minuscolo?).

C’è una Notte di nozze (1923) tra sposini uomini, con uno dei due agghindato in pizzo e giarrettiera che all’altro sembra dire: «Caro?»… Spassoso! Esilarante!

C’è un pittore davanti al cavalletto, che ha poco da misurare la tela con squadra e goniometro…  tanto lì dentro, il donnone che gli fa da modello, nemmeno compresso su scala ultraridotta ci entrerà mai. Non a caso il titolo del disegno è Nuova Oggettività (1925): più oggettivo di così, in effetti.

C’è - nel senso che questi disegni ce lo ricordano in ogni istante – quella frase, ‘L’uomo non è buono ma è una bestia’, che Grosz s’inventò come titolo per una mostra ad Hannover, proprio in quegli anni; come c’è il sentore delle multe che pagò per ‘diffusione di oscenità’, per non dire delle oltre 200 opere che i nazisti gli distrussero nell’operazione di Arte Degenerata.

C’è la parola ‘Gewalt’, che sappiamo, in tedesco, ha il duplice significato di ‘autorità’ e allo stesso tempo di ‘violenza’.

C’è la regola sociale che comprime la coscienza facendo assomigliare gli esseri umani a ridicoli mammiferi in frac e che prima o poi, comprimi e comprimi ancora, finisce per liberare gli istinti più atroci (Arbeit macht frei, appunto).

No, altroché oscenità.

 

Sono Lara, Yuri mi mette in mano la balalaika: corro sulla slitta nella neve

Discendi

Discendi sempre dalle nude alture dell'intelligenza alle verdeggianti valli della stupidità.

[Ludwig Wittgenstein, op.cit., pag. 143]

No, quella che piange sono io

So it goes #34

«Definire la nazione come una repubblica fondata sul lavoro», dico a X che d’ora in poi chiamerò Max, «è un colpo di genio, in effetti». Mi viene in mente perché ho letto l’intervista a un fabbricante di ombrelli, un artigiano napoletano: ‘l’intelaiatura’, dice al giornalista, ‘la faccio con le stecche di balena… per produrre un ombrello come si deve’, dice, ‘è necessario passare attraverso 70 fasi di lavorazione’. «…Collegare la ricchezza di uno stato all’ingegno dei suoi cittadini, intendo», dico a Max, «dire ‘il patrimonio di tutti scaturisce dall’intelligenza dei singoli». Max, che è piuttosto di tendenza anarcoide, scuote la testa. «Gerard Depardieu, per esempio», dice, «io, quando dice che per non pagare la tassa patrimoniale, vuol lasciare la Francia, mica me la sento di dirgli niente». ‘È da quando ho quattordici anni che lavoro’, dice Gerard Depardieu, ‘è la Francia a dover qualcosa a me’. «Io penso che l’ombrellaio anche a dieci anni ha cominciato», dico. «A quattordici anni», dice Max, «io giuravo a tutti che avrei fatto l’allevatore di piccioni viaggiatori». 

 

 

So so so.

Perché non sono Gloria Gaynor? Perché?

Perché non sono Nancy Sinatra?

...O Doris Day

Perché non sono Laura Efrikian, per esempio?

Aneddoto quarto

Sono in coda alla cassa Coop, quando un gruppo di studenti, dall’esterno, direttamente arriva alla cassa. Girata in testa una ragazza porta la corona d’alloro del neolaureato: trucco vistoso, miniabito in lustrini rossi, calza su guêpière, tacco a spillo. Sulla schiena nuda le vedo appiccicato un cartello con la scritta ‘dottore nel buco del cul’. I compagni, dietro di lei, sono allegri. Bevono dal cartoccio del Tavernello, urlano: «Vaffancul vaffancul!», si spingono tra di loro, fanno cadere i cesti impilati del supermercato, ridono fino alle lacrime. Sono entusiasti, ma cosa vogliano dalla cassa Coop non è chiaro. Finché la ragazza con l’alloro si avvicina alla cassiera e dice: «Fammelo provare!». Indica il piccolo microfono collegato al banco, che la cassiera usa per richiamare i colleghi presenti in sala, controllare un prezzo. «Come, scusa?» fa. «E dai! Fammi cantare un pezzo!» dice la ragazza. Si è seduta nello scivolo della cassa, dove rotola la merce. «E dai!» dicono i compagni, «si è appena laureata! Falla sfogare!». In silenzio la cassiera batte sui tasti numerici. È una ragazza indiana o pakistana o bengalese, chissà. È sempre serissima. La neolaureata si sfila le scarpe, le getta per terra. «Uff!», dice, «che mortorio, ragazzi!». Le calze le sono scese alla caviglia, si sono lacerate. «In che materia ti sei laureata?» le dico. «Giurisprudenza». «Cosa vorresti fare nella vita?». «Boh», dice. «Vediamo. La cantante».

 

A kiss with a fist is better than none

Passa-a-Vodafone

Trascorsero alcune settimane. Nevicò. Con la neve, i turisti disertano la città. Hanno paura di raffreddarsi, scivolare sul marciapiede. Preferiscono la montagna. Vogliono prendere la seggiovia.

Di Clizia non avevo notizie. Sapevo che doveva operarsi a un ginocchio. Era caduta sul sagrato della basilica, mi aveva detto una delle Sgambate Guide Combattenti, mentre accompagnava un gruppo di ufficiali della marina. Era un martire del lavoro.

Mentre passavo sotto le due torri, un sabato, mi si avvicinò un nero con la cassetta a tracolla piena di oggetti.

«Scusa», disse,«scusa…Calendario, prendi calendario... Con Tom Cruise. George Clooney, Brad Pitt, Keanu Reeves, Russell Crow, Matt Damon… Scusa, disse, scusa… Accendino, prendi accendino. Un euro, dammi un euro… Ehi bellissima, un euro. Scusa, un euro per un panino».

Gli misi una moneta sul palmo della mano. Lui la strinse in un pugno.

«La devi smettere, di scusarti».

Si allontanò calcandosi in testa il berretto di lana a strisce.

Pensai alla sua infanzia; trascorsa nell'Africa nera. Lo vidi bambino mentre usciva dal villaggio di capanne per correre nudo, gareggiare con le zebre nella savana piatta. Poi col cappello di lana e la sciarpa al collo dentro un casermone alla periferia della città. Lo pensai seduto davanti a una stufetta elettrica, mentre mangiava carne in scatola.

Mi mossi in direzione della piazza. Era mattino presto. Ero uscita con l’idea di camminare.

Sotto il voltone del Podestà, sedeva in cerchio un gruppo di pakistani. I cappotti dai colori spenti nascondevano tuniche colorate. Più avanti, coppie di anziani, col cappello e la cravatta. Si scrutavano, si tenevano a distanza, i due nuclei, ma si capiva che si conoscevano. Osservavano due ragazzi che, negli angoli opposti del voltone, parlavano rivolti alla parete.

«Life-is-now», diceva uno.

«Passa-a-vodafone», replicava l'altro.

Provavano il fenomeno di risonanza acustica.

Imboccai via D'Azeglio. In cielo ronzava l'elicottero. A un certo punto, se ne aggiunse un altro. Facevano delle acrobazie.

Tornai a casa. Guardai il cielo dal terrazzo. Era buio e nebbioso.

[dalla Guida gastronomica]

So it goes #33

«Ma secondo te», dico a Z, che d’ora in poi chiamerò Zelda, «che da una settimana desideri solo nutrirmi di polenta alla valdostana liofilizzata, io che la polenta, in vita mia, sempre l’ho odiata… per te, cosa significa?». «Che hai freddo», dice Zelda, che aggiunge: «Con la salsiccia affumicata?». «No», dico, «lo troverei trash, ecco». «E secondo te», dico, «che entrando invece in una qualunque osteria, col desiderio di mangiare una domestica tagliatella, io sempre sul menù trovi la voce ‘tagliatelle alle ortiche’, per te, cosa significa?». «Non ci sono più rivoluzioni», dice Zelda, «ma solo saccheggi nei supermercati». «Eh?». «Una frase di Sebastian Matta, il pittore». «...Un piatto di sua natura dolce come la tagliatella associato all’erbaccia urticante, intendo…», dico. Zelda ride. «Così è la vita», dice.

 

So it goes, dice Kurt.

Prospettiva dall’alto

Gli uomini, bisogna vederli dall’alto. Spegnevo la luce e mi mettevo alla finestra: essi neppure sospettavano che si potesse vederli da sopra. Curano la facciata, qualche volta la parte posteriore, ma tutti i loro difetti sono calcolati per spettatori d’un metro e settanta. Chi ha mai riflettuto sulla forma di un cappello duro visto da un sesto piano? Gli uomini dimenticano di difendere spalle e crani con colori e stoffe vistose, non sanno combattere questo grande nemico dell’umanità: la prospettiva dall’alto. Mi sporgevo e mi mettevo a ridere: dov’era andato a finire quel famoso «portamento eretto» di cui andavano così orgogliosi: erano spiaccicati sul marciapiede e due lunghe gambe mezzo rampanti uscivano da sotto le loro spalle.

Sul balcone d’un sesto piano: è qui che avrei dovuto passare tutta la vita.

[Jean-Paul Sartre, Il muro, Torino, Einaudi, 1964, pag.67, trad. di E.G.]

 

Hai bevuto troppo

Mi sveglio nel cuore della notte con le tempie che mi pulsano. Sudo. Hai bevuto troppo, hai bevuto…
Mi scopro dal piumone. Dalla strada viene il fruscio meccanico della spazzola che pulisce l'asfalto di notte. Mi siedo sul bordo del letto, la testa pesante.
Vado in cucina. La gatta parlante mi fissa davanti la sua ciotola.
«Sarà rivoluzionario colui che riuscirà a rivoluzionare se stesso», dice la stronzetta.
«Me l’hai già detto».
 Dev’essere Simone Weil, in effetti.
Mi rimetto a letto. E quando chiudo gli occhi, mi vengono in mente delle fotografie.
Centinaia, migliaia, di fotografie. Poi la casa di una mia cugina, nella quale sono entrata. È stato dopo il funerale di mia madre. Questa cugina, che a malapena conoscevo, dopo la cerimonia funebre, mi vide persa e addolorata, chissà, mi chiese se avevo piacere di mangiare da lei. Così varcai la soglia di quella casa intasata di foto. Erano dappertutto. Nei corridoi, sui mobili, a parete, perfino sopra il gabinetto, in bagno. Tutte di membri della famiglia. Facce sorridenti, sottovetro. Facce parlanti che dicevano fiduciose: «Non sei sola al mondo! Siamo tutti con te! Siamo la tua famiglia!».
Qualcosa che mi tenga conficcata al mondo, di questo hai bisogno. Di un autoinganno. Hai bevuto troppo, penso, hai bevuto…

 

Pezzi di luna per Santa Lucia

«Posso uscire con Gigi?» chiesi.

Le luci correvano veloci e si arrampicavano su per il Monte, quel giorno. Nel carruggio, dei banchi stretti contro i portoni vendevano i dolci gommosi e i croccanti. Tutta la gente del paese era scesa giù a festeggiare. Era la festa di Santa Lucia, che fino al giorno prima, pensavo essere la santa che porta i doni con Gesù bambino. Ma poi Gigi mi ha detto che è falso, che in realtà Santa Lucia è un'invenzione degli adulti.

«Va bene», disse la sorella.

Neppure feci in tempo a mettermi il loden che Gigi mi afferrò un braccio e mi spinse fuori. A testa bassa perforava la folla che riempiva il carruggio. C’erano i bambini sulle bici, le ragazze  che ridevano, gli uomini che fumavano la pipa, lo zampognaro che soffiava fortissimo nel suo strumento al centro della via; ma Gigi non ci badava, si vedeva che teneva una direzione, come avesse in mente una meta precisa.

«Dove andiamo?» chiesi.

«Ti faccio vedere una cosa».

A metà del carruggio, svoltammo in un passaggio stretto. Lì non c'era più nessuno, era buio e con l’odore della pipì di gatto attaccata ai muri, ma in fondo si vedeva una porta illuminata. Gigi mi trascinò dentro. Era una sala dalle pareti e il soffitto bianchi, con dei piccoli fari puntati che disseminavano la luce dappertutto. Da terra si alzavano dei piedistalli di ferro. C’erano degli uomini e delle donne che guardavano le cose poste sui piedistalli. Biomorfismo vegetale, sentii sussurrare.

Mi avvicinai al piedistallo centrale. Sollevandomi in punta di piedi, scrutai l'oggetto che c'era sopra. Era grigio, screziato. Con delle sporgenze ondulate e un buco, alla base. Ci girai attorno. Lo toccai. F-i-g-u-r-a-d-i-s-t-e-s-a, lessi sulla targhetta. Era levigato come un osso.

Gigi apparve alle mie spalle.

«Cosa sono?» chiesi. Non avevo mai visto niente così infatti.

«Dei pezzi di luna», spiegò. «Si sono staccati quando gli americani sono atterrati nello spazio. Sono precipitati in mare ma i corsari li hanno ripescati».

«Ne vorrei uno», dissi.

Gigi afferrò una forma e se la infilò sotto il maglione.

Corremmo a perdifiato nei vicoli dietro il carruggio, un incastro di stradine molto strette con gli zerbini sulla porta e le pentole in fila contro i davanzali. Un portone coi campanelli arrugginiti si sprangò dietro di noi e c'inghiottì in un androne che sapeva di muffa. Le mani di Gigi mi appiccicarono i capelli alla testa, mi aprirono il primo bottone del loden. La sua lingua spugnosa mi travasò in bocca della saliva. Io non vivo sott'acqua, pensai.

[da Le descrizioni]

 

Descrizione di ‘Imitationofdeath’ – drammaturgia di Ricci/Forte – Teatri di Vita – Bologna – dicembre 2012

C’è il nastro giallonero, segnale di area pericolosa, che separa il palco dal pubblico, come a dirci: «Statevene lontano! Qui sopra si agitano dei pazzi!».
E sul palco ci sono sedici corpi spogliati che soffiano aria dentro dei sacchetti sul genere di quelli in dotazione sull’aereo, per raccogliere il vomito, sì… Il sacchetto salta per aria e il corpo senza respiro si contrae per terra, è scosso da convulsioni che sono più comiche che dolorose, in verità.
Ci sono gli stessi corpi che calzano scarpe foderate del medesimo nastro adesivo giallonero, che arrancando sulla loro stampella personale, si rimettono in piedi, ma le calzature hanno improbabili tacchi a trampolo, così scivolano di continuo, finché all’improvviso, oplà! ecco che si lanciano in una Mazurka sfrenata, a copie!
C’è una ragazza che racconta tutti i pompini che ha fatto nella sua giovane vita per ciascuno indicando il tempo preciso che ha impiegato a ottenere il mirabile risultato.
Poi il nastro giallonero è reciso e i corpi si presentano al cospetto del pubblico, tutti per mano, con orgoglio a mostrar gli organi genitali, e poi di nuovo in coppia, a stuzzicarsi i capezzoli, prendersi al guinzaglio per il pene, tutti con maschera individuale in dotazione.
Ogni tanto c’è l’annuncio di una fantomatica nomination agli Oscar, The winner is…
E c’è una ragazza che come in un talkshow Mediaset pone dei dolorosi perché sulla sua vita agli ‘amici’ che le fanno da pubblico, e che a turno corrono da lei, per spiattellarle nei denti una crudele risposta.
C’è l’hip hop che diventa tecno che diventa lirica che diventa musica da balera.
C’è esibizione di sé, vergogna, empatia, bisogno dell’altro, strafottenza, burla, presa per i fondelli, vita vera (nascosta) e vita finta (esibita).
Ci sono gli oggetti, i superflui patetici demenziali oggetti del desiderio di ciascuno! il bagaglio personale che ogni performer rovescia per terra, poi ci va a rovistare in mezzo, perché lì è quel che si è costruito, tutto quel che ama. «È la mia vita», ci dice mostrandoceli ad uno ad uno raggiante come un bambino.
E c’è la frase che qualcuno pronuncia, mentre trascina uno straccio a terra, tra segnali stradali e carrelli per la pulizia, che la sapevamo, ma la ripetiamo, non si sa mai: «È solo attraverso l’assenza di vita che si rappresenta la vita».
E infatti.

 

Della finzione, tutti a Roma!

'Siamo quel che fingiamo di essere', dice Kurt, 'dobbiamo dunque fare attenzione a quel che fingiamo di essere'.

Volevo dire che domani, a partire dalle h:15, sarò a Roma, Salone dei piccoli e medi editori PiùLibriPiùLiberi, stand Perdisa, M05, al piano terra, davanti al bar, per firma copie.
Se siete in zona, fatevi vedere, miei diciassette lettori.

Profumo nella città di P. - Aneddoto terzo

Le profumerie aprono in gran numero, nella città di P., perché agli abitanti profumarsi piace. Esco dalla stazione, imbocco via Garibaldi e ne supero una, due, tre, quattro perfino, di profumerie, a pochi metri l’una dall’altra, e tutte che in vetrina esibiscono la famosa fragranza ‘Acqua di P.’, versione Colonia classica, Colonia assoluta, Iris nobile, Iris sublime, variante shower gel al Bergamotto di Calabria, body lotion Mirto di Panarea, in cofanetto natalizio candela aromatizzata e diffusore per l’ambiente ‘Acqua di P.’… Salgo sull’autobus e un’onda di agrume speziato mi sconquassa i sensi, poi un’altra, ventate variabili, a seconda di chi sale, dell’ingombro che occupa. A casa della sorella entro in bagno ed eccolo lì, sulla consolle, il flacone di Colonia intensa prestige marchiato‘Acqua di P.’ E di fianco, Prada infusion, Laura Biagiotti Roma, La Perla j’aime… La sorella spalanca la porta e penso che morirò per asfissia. «Qui non si respira», dico scansando l’aria. Lei mi guarda. Si sorprende. «È La Perla», dice, «non ti piace?». In corridoio incrocio mio cognato, Tom Ford Noir. «E la stazione», dico mangiando una fetta di prosciutto che, giuro, sa di Iris nobile, «quand’è che la finiscono?». «Ah, non si sa», dice la sorella, «non ci sono soldi». I lavori sono bloccati, da anni, ormai. «Non c’è una lira», dice mio cognato. Mentre succhio un cannoncino alla crema che sa di gelsomino alcolico, mi viene da pensare che tra i due fenomeni, il clamoroso buco di bilancio, intendo, le ruberie della classe dirigente, e quel profumo che intasa l’anima, ci sia una relazione. 

 

So it goes #32

«Il neoeletto candidato premier del Pd», dice Matteo Renzi, «d’ora in poi è corretto che sia lui, a decidere il da farsi nel partito». «Il Pd», dice Pier Luigi Bersani, «non è mica mio e di Renzi. Tutti sono chiamati a dare una mano al suo rinnovamento». Queste battute mi fanno venire in mente l’epitaffio che l’artista Marcel Duchamp fece incidere sulla sua tomba. ‘D’altra parte’, dice, ‘ sono sempre gli altri, a morire’.

So so so.

Non saper più parlare all'anima, alla testa e al cuore

Racconto ucraino tradotto in italiano dal giapponese da una bambina

‘Un guanto’ (un racconto dell'Ucraina)

È una giornata freddissima, nevica silenziosamente. C'è un guanto sulla terra nel bosco.
Forse qualcuno ha fatto caderlo?
Gli animali nel bosco lo trovano uno alla volta.
Il primo è un topo. Entra dentro nel guanto e decide di rimanere lì.
Perché ci sta bene e caldo.
Dopo il topo viene una rana.
E poi una lepre, una volpe, e un lupo.
Tutti rimangono dentro nel guanto, ma è già pieno lì con cinque animali.
L'ultimo è un orso. Anche lui vuole rimanere, ma non c'è abbastanza spazio per lui. Nonostante entra lo stesso.
Mentre si spingono e si urtarono arriva un uomo con un cane.
Tutti sei animali nel guanto si spaventano e scappano via velocemente.
Rimane ancora un guanto sulla terra nel bosco, e silenzio.
Solo un guanto sulla terra nel bosco. E silenzio nel bosco.

 

Giorgio Gaber - La democrazia

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